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Hace ya mucho tiempo, tuve un breve intercambio con un entonces futuro Presidente de Cataluña mientras cenaba con él - y otros - en un restaurante. Se disponía a matar una pequeña mosca que revoloteaba a nuestro alrededor y se lo impedí.
Ante su sorpresa, le dije que yo evitaba, en la medida de lo posible, matar a todo ser vivo, aunque se tratara, como en este caso, de un - ni siquiera molesto - bicho volador. Pasó de la sorpresa al sarcasmo y al ataque : "¿Es que no vas a comer este delicioso embutido?" Para no caer en la trampa del todo o nada, pasé a la filosofía y él, a la perplejidad. Para mí, le expliqué, en esta insignificante mosquita, está el mundo entero, la perfección irrepetible de la creación, de la vida, y me niego a destruirlos en un gesto casual y gratuito.
Todo, le dije, está en todo : el universo y su inconmensurable perfección, su insondable misterio están en esta mosca, en éste y en cualquier ser vivo. En una flor, un mosquito, un cachorro, un ser humano, sin importar su talla o sus hazañas. En Usted, en mí.
No mató la mosca. Me concedió lo que, no me cabe duda, le debió de parecer el capricho de una iluminada mística.
Se preguntarán : ¿Comí embutido? Pues si. No soy ninguna fanática. No se trata tanto quizás de matar o no matar, sino de respetar, de mirar, de apreciar, de tomar consciencia de que no somos ni más ni menos que una mosca, una flor, un árbol, una ballena. De saber lo que hacemos.
Los nativos americanos agradecían a los búfalos la carne que iban a comer y les pedían perdón por matarlos. Sólo mataban aquéllos que les mantendrían vivos. Sabían lo que hacían.
Se me da que hace tiempo que no sabemos lo que hacemos.
